描写春天的景色的词语

春暖花开、万物复苏、生机勃勃、欣欣向荣、鸟语花香、姹紫嫣红、草长莺飞、和风细雨、春风拂面、春意盎然、柳绿花红、郁郁葱葱、莺歌燕舞、融融、葳蕤、新绿。

这些天的光线，不一样了。说不出来，就是感觉不一样了。不再是冬天那种清清冷冷、锋利得像刀片一样的光，刮在皮肤上都有点疼。现在的光，是融融的，带着一点暖烘烘的质感，像一大匹刚从烘干机里拿出来的、松松软软的羊毛毯子，就这么轻轻地盖下来。我喜欢下午三四点钟，坐在靠窗的沙发上，什么都不干，就看着那束光在木地板上，从一小块慢慢地、慢慢地洇成一大片，把空气里那些飞舞的、肉眼几乎看不见的尘埃，都照得清清楚楚，一粒一粒，像宇宙里的微缩星辰。连我们家那只懒猫都知道，它会准时地把自己摊平在光斑最中央，肚皮朝上，睡得四脚八叉，喉咙里发出那种满足的、细微的呼噜声。这时候用手去摸它的毛，都是暖的，带着阳光的味道。这种时刻，你脑子里不会冒出什么惊天动地的词，就是这两个字，融融，特别贴切。

小区里那几棵光秃了一个冬天的树，前两天我还没注意，今天下楼扔垃圾，一抬头，嚯，那枝桠的尖儿上，全都顶出了一点点小小的、嫩得能掐出水来的芽。那种绿，不是夏天的墨绿，也不是秋天的苍绿，而是新绿。对，就是这个词。它太准确了。这种绿里带着一种初生牛犊的莽撞和勇气，怯生生的，但又特别坚定。就那么一丁点儿，在一片灰蒙蒙的背景里，却像一个高亮的信号，生怕你看不见，拼了命地在宣告：“嘿！我在这儿呢！我活过来了！” 我每次看到这种新绿，心里都有一种莫名的感动，混杂着一点点心疼。太脆弱了，可能一场倒春寒就没了。但它又是那么倔强，那种生命力，简直是在以一种最安静的方式，发出最响亮的呐喊。

说起春天，好多人张口就是姹紫嫣红，或者“万紫千红总是春”。老实说，我以前对这种词有点审美疲劳。感觉太宏大了，太“大全景”了，像旅游宣传片，美则美矣，但没有灵魂，没有细节。它把所有花的努力，都打包成了一个笼统的、喜气洋洋的印象。可你真的走近了看，每一朵花，那都是一场惊心动魄的戏剧啊。

就说楼下那棵玉兰。每年都是它第一个开。它的花苞是毛茸茸的，像穿着小皮草，在北京这乍暖还寒的天气里，看着就特别有安全感。然后，一夜之间，它就“砰”地一下全开了。那个“砰”，不是声音，是气势。纯白的，或者粉白的，没有一片叶子陪衬，就那么孤高又热烈地开在光秃秃的枝干上，每一朵都像一只停在枝头的白鸽。美得不容置疑，也美得有点悲壮。因为它开得快，谢得也快。一场风雨，就全没了。所以每次看到它，我心里想的根本不是“姹紫嫣红”，而是一场盛大又仓促的告别。相比之下，旁边的连翘就“聪明”多了，一串一串金灿灿的小黄花，开得没心没肺的，特别明媚，是那种让人看了就想笑的开心。再远一点，桃树也开始含苞了，那又是另一种粉，娇滴滴的，带着羞。它们哪儿一样了？它们各自有各自的心事和脾气。所以，下次别笼统地赞美了，去看看那一朵具体的花，它的颜色，它的姿态，它凋零的方式，那比一百个成语都有意思。

当然，有些词，是刻在骨子里的DNA，一到春天就会自动激活。比如草长莺飞。你可能压根儿分不清哪只是莺，但你就是能感觉到，空气里的声音不一样了。不再是冬天的寂静，那种寂静里只有风的呼啸。现在的空气里，充满了各种细碎的、不知名的鸟叫声，叽叽喳喳的，不成调子，但凑在一起，就是一部生机勃勃的交响乐。我喜欢把窗户打开一条缝，让这种声音流进来，混着楼下孩子们放学的吵闹声、远处若有若无的车流声，那感觉……怎么说呢，就是“人间”又回来了。整个世界像一个刚刚重启的系统，一切都在恢复正常，一切都充满了可能性。

还有风。春天的风是有表情的。春风拂面，这四个字说得太温柔了。它真的就像一只手，或者一片羽毛，轻轻地、带着一点痒痒的暖意，拂过你的脸颊。它不像夏天的风，黏糊糊的；也不像秋天的风，带着萧瑟；更不像冬天的风，跟刀子似的。春天的风，是有“内容”的。你仔细闻，里面有翻新泥土的味道，有青草汁液的味道，还有……对，还有我最怕的，杨絮和柳絮的味道。每年这个时候，我都是又爱又恨。爱它带来的万物复苏的讯息，恨它让我喷嚏打个不停。前几天出门，就看到柳絮已经开始漫天飞舞了，像一场慢镜头播放的、永不停歇的雪。这大概就是春天的代价吧。美丽总要伴随着一点小小的烦恼，才显得更真实。

说到底，我们为什么会对这些描写春天的词语这么敏感？我觉得，是因为它们描述的不仅仅是景色，更是我们内心里的一种共同的期盼和记忆。每一个词，都是一个开关，按下去，就连接到一个特定的感官体验，一段被封存的往事，一种“啊，又一年了”的感慨。它是一种提醒，提醒我们，无论经历了怎样漫长和酷烈的寒冬，生命总会找到自己的方式，重新变得葳蕤、丰盛，重新长出那些新绿，重新变得生机勃勃。这大概就是语言的魔力，也是春天本身的魔力吧。它不跟你讲大道理，它只是把一切美好的、充满希望的东西，直接铺在你眼前，让你看，让你听，让你闻，让你不得不信。真的。